Les affiches de films ghanéennes mentaient sans vergogne — et c'est précisément pourquoi les gens les collectionnent désormais

Sur un porche à Teshie, près d'Accra, Heavy J peignait du sang sur un couteau et esquissait un crâne sur un sac de farine. L'image évoquait un autre film d'horreur bon marché, le genre de chose qui remplissait autrefois les vidéoclubs du Ghana. En fait, l'affiche était pour La Petite Sirène. Le personnage maniant le couteau était le prince Éric, et le crâne n'appartenait à personne dans le film. Le but n'a jamais été l'exactitude. Le but était d'attirer l'attention.

Telle était la logique derrière les affiches de films peintes à la main au Ghana de la fin des années 1970 au début des années 2000. Des artistes locaux étaient engagés pour annoncer les projections dans les vidéoclubs de quartier après que les organisateurs eurent réalisé que les affiches originales étaient trop sages pour attirer la foule. Les peintres ont donc fait ce que les publicitaires ont toujours fait lorsqu'ils sont laissés sans surveillance : ils ont exagéré, embelli et parfois s'aventurés dans la fantaisie. Les films n'étaient que de la matière première. Les artistes concouraient pour produire la meilleure contrefaçon, comme ils l'appelaient avec une certaine désinvolture.

La pratique s'est estompée au tournant du siècle à mesure que l'électricité se répandait, que les téléviseurs se multipliaient et que les lecteurs vidéo devenaient suffisamment courants pour tuer de nombreux clubs qui avaient soutenu ce commerce. Les peintres sont passés à autre chose. Les affiches, quant à elles, ont pris une autre vie. Des livres et des expositions étrangères les ont transformées en objets de curiosité, puis en objets de collection. Au moment où l'intérêt pour les œuvres nouvellement peintes a diminué au début du 21e siècle, les affiches anciennes et rares avaient déjà commencé à attirer l'attention des collectionneurs.

La Deadly Prey Gallery est aujourd'hui au centre de ce renouveau. Fondée en 2012 par Robert Kofi et Brian Chankin, elle travaille avec 15 artistes et vend les affiches à des acheteurs en ligne, la plupart aux États-Unis. Les pièces commandées commencent à 600 $. Le rôle de la galerie est à la fois commercial, curatorial et de contrôle des dommages : Kofi associe les artistes aux projets, partage ses idées avec eux et vérifie le travail en cours dans leurs ateliers. L'arrangement est efficace, ce qui est plus que ce que l'on peut dire des films eux-mêmes tels qu'ils apparaissent sur les affiches.

À Ashaiman, Stoger travaillait sur des commandes pour Poltergeist et Gummo. Kofi voulait que les chats de l'affiche de Gummo aient l'air plus laids et les spaghettis plus sales. Cela peut sembler excessif, mais c'est tout à fait conforme à la tradition. Joseph Oduro-Frimpong de l'Université Ashesi décrit ce style comme une forme de visualisation de l'invisible : le public n'avait pas vu les films, alors les artistes comblaient les lacunes avec de l'imagination, du sensationnalisme et un mépris sain pour la retenue. Le résultat était souvent plus mémorable que le matériel source.

Tout le monde n'appréciait pas cette liberté. Certains spectateurs réagissaient par des menaces, des insultes et même de la violence lorsque les affiches promettaient des scènes que les films ne livraient pas. Kofi se souvient avoir été battu dans les années 1990 après que des gens eurent regardé Double Impact et découvert que Jean-Claude Van Damme ne décapitait personne, contrairement à ce que montrait l'affiche. On peut comprendre l'agacement. La fausse publicité est une chose ; la décapitation théâtrale par affiche en est une autre.

Au Centre national de la culture d'Accra, des rangées de ces œuvres sont désormais accrochées sur des murs en bois : Jennifer Lopez tirant une flèche sur un serpent dans Anaconda, une souris sortant de la bouche de Jamie Lee Curtis dans Halloween. Elles sont absurdes, vives et étrangement honnêtes quant au marketing cinématographique. Kofi qualifie cet effort de préservation. Il a raison, à sa manière. Ce qui est préservé n'est pas la fidélité, mais une habitude typiquement ghanéenne de rendre l'affiche plus intéressante que le film, ce qui est peut-être la forme d'art la plus durable de toutes.

Écrit par Sandy van Dongen sandy.vandongen@alpineweekly.com